L'autre part (extrait 2)


Je me tiens

dans l’incertitude du mot

le premier

celui qui contient tous les autres

celui qui se recueille

sur les terminaisons sensibles

des saisons de l’intime

 

Mot de désert blanc

dans l’exclusion d’un monde

 

Mot de néant

                            qui est hésitation du fondement

indécision du commencement

enclave que savent les sables 

 

Mot d’au-delà

                           du glissement

         

                            Glissement d’approche de la blancheur

 

Le mot le pressent

le prévoit

en prévient l’aspiration

l’appelle à rebours

en épelle la tonalité

en répète la partition

Il se joue

mesure infime du tracé

passage à vide

entre les contrastes

fraction donnée

au détachement des syllabes

                        

                                         Trouble duel

                                         de suites musicales

                                         dans la tentation

                                         de la modulation

                                         Il en joue

                                         s’en divertit

                                         diversifie

                                         l’espalier

                                         de sa portée

                                         se lève

                                         prend relief

                                         Ã©lève

                                         un clavier

                                         de sonores rondeurs

                                         s’éboule

                                         roule

                                         s’enroule à la blancheur

                                         en sécrète la réfraction

                                         dans des boucles d’eau

                                                  où sourd

                                                  une source

                                                                      de racines

                                         avant de s’écouler

                                         en une discontinuité

                                                                      de lignes

                                         durcies

                                         au bois dormant

                    de sentiers de poussière

                    soulevés par la pierre

                          

                                               Pierre blanche à l’orée de l’encre

 

                      Au-delà  je ne sais pas

               
                     Je ne sais pas non plus

                     quand ni comment

                     tout a commencé

 

            Tout commence par inadvertance

 

                                        On fait des pas


                  
  Pas d’un côté

                                         pas de l’autre


                 
   Pas là

                                         où l’on n’est pas


                 
   On va

                                         On vient


On revient


on contient


on retient 


Puis

un jour

on ne retient plus


on ne tient plus


on fait défaut


On regarde s’en aller

                            ce qui n’a pas été


On entend        

                            tout en soi

            qui luit

            et fuit

            s’évide

            s’évade


On surprend

                            l’insondable murmure

                            de l’indéterminé

                            la persistante distance

                            d’un écho sans fin


                          
On ne tend vers rien

                                                       Une légèreté ample

                                                        verse en l’être


                           
Alors on s’éloigne


                                                             
Alors on avance  
                  

                            On marche

                                                            dans le delta des heures

                                                            à l’alluvion du texte

                                                            dans les bras du fleuve 
                                                            qui s’ouvrent dans l’herbe haute
                                                            et plongent dans le premier  matin
                                                            dans la blancheur première du matin


           
Celle dont je viens

 

Blancheur de ruelles

déroulées

jusqu’à l’écume voilée de fièvre d’un quai

 

                            Blancheur d’écume du ressac d’une ville

 

Ville blanche comme une page à noircir

 

 

 

                                         Publication La Licorne d'Hannibal

 
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